Chapter Text
Ele acorda quando o sol começa a bater nos cobertores finos que o cobrem. Quente, sol do sul, sol americano, e mesmo depois de três anos, Snape ainda não se sente acostumado com isso. Ele balança as pernas para o lado da cama fina, admirando, de um jeito sonolento, as longas sombras listradas deixadas em sua pele pálida pelas persianas.
Lixo glorificado , Snape pensa com uma espécie de escárnio desanimado enquanto caminha pelo chão de madeira brilhante, mas combina bem com ele. A cômoda rústica; os edredões aleatórios e puídos; cortinas de ilhós amareladas pelo sol... talvez ele não tivesse saído e escolhido exatamente essas coisas se tivesse a inclinação para mobiliar sua morada, mas parecia uma espécie de praticidade rude nelas quando ele veio ver o apartamento e ele ofereceu o dobro do preço pedido aos vendedores atônitos com a condição de que o deixassem mobiliado.
Há uma mesinha na cozinha (a dinette, como os vendedores a chamavam) salpicada de tinta azul, como se tivesse sido uma mesa de trabalho antes de se aposentar para uma vida preguiçosa de segurar pratos, e Snape gosta irracionalmente disto. Ele toma seu chá lá todas as manhãs e estuda as depressões e amassados na floresta enquanto ele vaga gradualmente em direção à consciência, como o jornal na pequena cidade de Ocean Isle está além de abismal. No verão, talvez, possa haver um ou dois registros policiais divertidos em meio a notícias de festivais de morangos e concursos de trepada (agora existe um termo ao qual demorou um pouco para se acostumar), mas no inverno há ainda menos. Mesmo agora, durante o auge da temporada turística, nada está acontecendo em Ocean Isle, exceto a maré entrando e saindo, e na maioria das vezes, é assim que Snape gosta.
Hoje ele abre o jornal, no entanto, folheando diretamente para a seção de classificados. Ali, abaixo do título Diversos está o anúncio que ele havia ligado dois dias antes.
Atrás da Sunshine Bakery, terça-feira, dez da manhã. Doze horas apenas. Preços conforme informado; nenhuma negociação.
Satisfeito de que está em ordem, dirige-se ao banheiro para aplicar o glamour que usa nos dias em que atende clientes. Snape não usa o glamour como um disfarce em si (pois se alguma bruxa ou bruxo tivesse a tenacidade de rastreá-lo até aqui, ele supunha que ele poderia se render), mas como parte de seu trabalho. Parcialmente bronzeado, hippie da nova era, meio mágico do velho mundo, seu glamour não tanto esconde suas feições, mas as exagera: escurecendo os olhos, engrossando a testa, aprofundando a cor da pele e acrescentando o fantasma de um queimadura de sol na ponte de seu nariz largo. Ele puxa o cabelo para trás em um rabo de cavalo, deixando duas mechas na frente para serem atadas e trançadas. É um trabalho estranho e tedioso, mas os americanos parecem precisar que seus místicos possuam um número de contas e enfeites para serem considerados confiáveis.
Mas crível eles o acham, ao que parece, pois o pagam generosamente por suas pequenas “leituras”. Ele é famoso neste canto calmo e moribundo do mundo, embora poucos, se houver, o reconheceriam como o homem recluso que vive acima do Sandbar. Quando trabalha, chama a si mesmo de Santiago, embora tenha ouvido a si mesmo ser chamado de Santiago Sombrio, o que é uma fonte de amarga diversão para ele. Ele supõe que existem algumas coisas que nem um sorriso e um glamour podem mudar.
Ele usa um conjunto de túnicas de seu próprio design, sem mangas com gola alta e solta, sobre uma camiseta trouxa e calças com bolso que ele comprou na loja de roupas de banho local. A camisa é clara e justa e diz Still on Vacation (Ainda de férias). Às vezes Snape sente que sim. Enquanto caminha pelas tábuas cinzentas e desgastadas do calçadão em direção ao estacionamento onde sua velha caminhonete vermelha o espera, ele sente a brisa do mar pegar os metros de tecido preto e os agitar em confusão ao seu redor. O que estou fazendo aqui? ele pensa, não pela primeira vez.
Mas, na verdade, é só nesses momentos de colisão — mantos umedecidos com maresia, a varinha se contorcendo embaixo da mesa enquanto fala com a boca de Santiago — que ele se sente nostálgico, deslocado. Principalmente, ele está satisfeito com seu apartamento aquecido pelo sol, seus livros, sua mesa aposentada e a forma como as luzes da roda-gigante do calçadão cansado iluminam a noite. Magia trouxa.
O trailer onde ele vê seus clientes fica em um bosque raso de pinheiros, a cerca de um quilômetro e meio da antiga padaria onde seus clientes começaram a fazer fila. Muitos estarão lá desde as primeiras horas da manhã; vagões rangendo ensanduichando Mercedes novinho em folha, os moradores e os turistas se misturando para uma chance de falar com Dark Santiago, o homem que vê a verdade em suas mãos. Assim que ele abrir a porta do trailer, colocando a placa ABERTA pintada à mão e colocando uma cortina de contas na porta, ele ouvirá o som das portas do ]atrás de uma velha padaria e tremer em seus carros a noite toda. Quanto mais eles pagam – quanto mais trabalham para chegar até aqui – mais eles acreditam. Snape supõe que não foi diferente no mundo bruxo – a escada até o loft de Sybil Trelawney, seus anéis bulbosos e sua voz sonhadora. Ela havia vendido seu negócio, se não as próprias profecias para apoiá-lo.
Mas não importa qual é o produto quando se trata de adivinhação. O disposto engole o falso com a mesma avidez do real — talvez ainda mais, se seu cargo fracassado servir de indicação. A crença é a chave.
Como sempre foi. Parece irônico para Snape que ele tenha passado sua vida vendendo mentiras, e agora ele tem que mentir para vender a verdade. Pois Santiago diz a verdade - uma estranha mistura do que seus clientes sabem, mas não admitem, e conselhos amargos e duramente conquistados. Ele conhece essas pessoas. Ele vê o que eles ainda não contaram a seus cônjuges, seus amigos mais próximos: infidelidade, doença, culpa e esperança secreta e ardente. Ele vê isso em seus olhos, se não em suas palmas.
A primeira mulher sobe os degraus esponjosos de madeira até o trailer e fica ali parada, estupidamente, parecendo não saber o que fazer com as mãos.
— Eu sou Alice —, diz ela, corando. — Mas acho que você já sabia disso.
— Alice —, diz Santiago, como se concordasse, como se o próprio nome fosse a chave de algum grande mistério. — Sente-se.
Ele pega a mão direita dela com a esquerda e a mantém aberta sobre a mesa de pernas compridas à sua frente. Seu polegar traça preguiçosamente sobre as dobras e linhas de sua palma. É um ato, é claro, um prelúdio para o momento em que ele encontrará os olhos dela e sua mão direita se contrairá sob a mesa ... Legilimens! – mas é uma parte do ato que ele considerou essencial. Esta é mais uma coisa que ele aprendeu sobre as pessoas: elas não gostam que ele simplesmente saiba qualquer coisa. Ele tem que trabalhar para isso.
A princípio, ele odiou todos os toques, toda a humanidade entrando e saindo do trailer, todos os cheiros, toda a ignorância intencional e a terrível e patética necessidade. Mas ele chegou a uma estranha tolerância com esses trouxas, pois eles acreditam em seu caminho. Ao contrário de alguns de sua espécie, eles acreditam que a magia é possível além do reino de sua experiência e, como ele, estão se escondendo e esperançosos em igual medida.
— Alguém que você ama está faltando —, diz ele enquanto seu polegar descansa na linha pesada que corta a palma da mão de Alice, como se o conhecimento viesse precisamente daquele ponto. Ele mantém a voz baixa e calmante com um leve tom de pergunta. Ele achou o sotaque de grande utilidade. As mulheres americanas gaguejam e olham fixamente quando ele fala, um fato que ele acha exasperante e divertido. Os homens americanos são mais desconfiados, mas são mais cautelosos com o processo em geral.
Alice — Alice Fordham, ele vê — balança a cabeça ansiosamente, seus olhos arregalados e chocados. — Meu filho. Nove anos agora.
Esses são os clientes mais complicados, aqueles sem respostas claras em suas próprias mentes. — Você está descansando neste momento, esperando —, diz Santiago.
— É ele...?
— A verdade é que talvez você nunca saiba —, Santiago responde baixinho. — A resposta não está na palma da sua mão. Mas há um ramo aqui. Olhe. — Ele gesticula para a divisão comum na base da palma. — Você pode escolher como continuar.
.
Hermione está fazendo as malas novamente. Por três anos, ela vive dessa mala, descartando roupas e adicionando-as dependendo do clima de qualquer cidade que seus pais tenham escolhido. Para ela, eles gostam de fingir que estão experimentando lugares diferentes para morar, mas a verdade é que junto com o Obliviate, Hermione parecia ter infectado sua família com um caso permanente de desejo de viajar. E uma afinidade pelo inusitado.
Ela suspira enquanto abre a gaveta da pesada cômoda do hotel. Desliza facilmente em suas corrediças e cheira genericamente a papel e goma. Ela tira as últimas roupas e as dobra facilmente em sua mala.
Se você tivesse dito a Hermione Granger que ela passaria os três anos após a guerra vagando pelo mundo sem direção ou objetivo, ela teria rido na sua cara. Mas agora parece a ela que tudo foi construído para isso, que se ela tivesse aplicado a equação aritmântica correta, ela saberia anos atrás que este seria o único resultado possível de suas escolhas imprudentes e aleatórias.
Quando a guerra terminou (de alguma forma ainda não é possível para ela pensar — quando nós vencemos a guerra —, já que a vitória é outra coisa que acabou não sendo nada do que ela havia previsto), Hermione descobriu que ela realmente esperava morrer defendendo Harry. Ela não tinha feito planos para depois, e questões simples, como onde morar, a confundiam. É estranho para ela, agora, pensar que já houve um tempo em que ela realmente esperava que sua vida terminasse, mais estranho ainda que ela tivesse dezoito anos na época. Às vezes ela se pergunta se tudo o que era importante para ela fazer na vida já estava feito.
Quando Hermione chegou a Perth, quando ela encontrou Wendell e Monica Wilkins e viu o primeiro piscar de reconhecimento em seus olhos, junto com um alívio quase doloroso, ela se perguntou que tipo de plano ela tinha. Será que ela pensou que poderia pedir a eles que deixassem tudo o que construíram e voltassem para um país em que não tinham mais um negócio ou mesmo uma casa? Que ela os deixaria lá e voltaria para a Inglaterra? Como ela poderia sequer ter considerado uma coisa dessas? Isso não poderia ser feito.
Mas parecia que havia pouco para ela voltar de qualquer maneira. Ela se sentia muito velha, muito danificada para voltar a Hogwarts para completar seu sétimo ano. A professora McGonagall havia oferecido, mas quando ela tentou se imaginar de volta em um uniforme escolar, a imagem não se solidificou em sua mente. Ela não podia nem começar a sonhar com um cenário em que ela se sentasse em Herbologia, em Defesa Contra as Artes das Trevas, por causa de Merlin. O que eles ensinariam a ela? E quem ousaria instruí-la? Se tivesse sido Snape, ela poderia ter pensado nisso, pois não se gabava de ser tão talentosa quanto ele. Mas gente como Lockhart, Quirrell – apesar do que eles se tornaram – Lupin, até. Ela poderia correr em círculos ao redor deles.
E então a ideia dos fins de semana em Hogsmeade, ter que sentir a crescente excitação do corpo discente e querer gritar: — Honestamente! É uma vila comercial! — Como ela poderia presenciar os terceiros anos, trêmulos de prazer de se assustar, olhando boquiaberta para a Casa dos Gritos, o lugar onde ela aprendera o que era o verdadeiro horror? Ela nunca poderia voltar, nunca fingir ser um deles novamente. E, no entanto, com uma educação incompleta, ela não tinha ideia do que viria a seguir.
Quando os Weasleys pediram que ela se juntasse a eles na Toca, ela foi agradecida, certa de que se estivesse segura e alojada em um ambiente familiar, as coisas começariam a se resolver.
A princípio estava tudo bem; de certa forma, tinha sido até normal. Ela estava sentada na mesma cadeira que sempre ocupou, espremida no canto de trás da mesa de jantar ao lado do Sr. Weasley. Mas então uma noite a Sra. Weasley anunciou que era tolice eles serem esmagados assim, como sardinhas em uma lata, e insistiu que Hermione tomasse o lugar de Fred. A conversa foi empolada e estranha durante toda a noite, mas na noite seguinte, não havia lugar extra para Hermione, e parecia que ela deveria retornar ao lugar perto do centro da mesa. E então George voltou para seu apartamento acima do Weasley's Wizard Wheezes, e a Sra. Weasley sugeriu que ela ficasse com o antigo quarto dos gêmeos.
Até mesmo Ron parecia interessado em seguir o exemplo de Harry e Gina e tornar a situação deles mais permanente, embora eles não tivessem Grimmauld Place para onde fugir. Hermione tinha começado a ver que enquanto ela ficasse lá, ela não seria Hermione Granger, mas uma substituta, uma falsa Weasley, menos apenas o cabelo ruivo e as sardas, que ela seria forçada na boca aberta de sua dor.
Então, quando Kingsley se aproximou dela após a Cerimônia de Premiação, uma cerimônia durante a qual ninguém se apresentou para aceitar uma Ordem póstuma de Merlin para Severus Snape – e oh, Deus, o silêncio horrível e retumbante, tão parecido com o som de sua própria culpa - e disse a ela que eles localizaram seus pais e iriam despachar os aurores imediatamente, ela implorou para que ele a deixasse ir ela mesma.
E assim ela se viu concordando com um inverno em Paris, férias; seria bom para ela depois de tudo que ela passou. Ela assentiu e fez as malas; ela ficou ao lado de seus pais antes da entrada de Les Catacombes e sorriu para fotos enquanto os mortos espreitavam atrás dela.
Agora eles estão indo para alguma praia turística extinta na América. Hermione suspira novamente, jogando uma parka de lado para dar espaço para seu maiô e uma toalha, e fazendo uma nota mental para parar na banca de jornal do aeroporto para ler alguma coisa na praia. Esta é simplesmente mais uma de uma longa lista de cidades oceânicas em que pararam ao longo dos anos. Parece que enquanto o tempo está quente, sua mãe anseia por estar à beira-mar novamente, como se isso a chamasse como algo meio esquecido em sua mente. Frequentemente, Hermione se pergunta quanto dano ela causou a seus pais com o Feitiço da Memória. Eles são, no fundo, ainda seus pais, ainda as autoridades sérias e razoáveis de sua juventude, mas há partes deles que parecem alteradas, intensificadas, desde que ela se juntou a eles na Austrália.
Talvez seja a influência da magia em suas vidas; talvez, tendo sentido seus efeitos mais profundamente, eles estejam dispostos a acreditar de uma maneira que eles não conseguiram antes, nem mesmo depois que o Professor Flitwick chegou à sua porta para revelar a verdadeira natureza de Hermione. Mas sua crença, recém-descoberta ou simplesmente não experimentada, é exagerada e estranha. Sua mãe parece, de repente, quase fascinada pelo oculto, pelo inexplicável. Em quarto de hotel após quarto de hotel, ela se senta com seu laptop, pesquisando os lugares que eles poderiam ir, o esqueleto de sereia que eles podiam ver, os passeios fantasmagóricos de Nova Orleans. Hermione tentou explicar que se é isso que eles realmente querem ver, ela pode levá-los para Hogwarts. Certamente a Professora McGonagall permitiria; ela poderia mostrar-lhes os tritões, os Fantasmas da casa, qualquer coisa que eles quisessem. Mas eles não têm interesse em retornar à Grã-Bretanha, bruxos ou não. Sua mãe parece precisar pesquisar, buscar essas visões estranhas por si mesma.
— Hermione, chegamos bem na hora! É como o quadro de mensagens disse que seria, bem na parte de trás dos classificados. Ele abre às dez na terça-feira! Oh, eu espero que consigamos, — Helen Granger chama da sala ao lado. — Se não, talvez tenhamos que esperar semanas antes que ele leia novamente.
Hermione pode ouvir o som de seu pai se mexendo na sala ao lado sobre o barulho do laptop de sua mãe. Ela se pergunta o que ele pensa de tudo isso, se ele realmente compartilha o interesse de sua mãe por médiuns de praia, xamãs vodu, estátuas chorando... Mas tem havido um estranho silêncio entre Hermione e seu pai desde Perth. Nos dias bons, ela assume que ele e sua mãe simplesmente ficaram mais próximos em sua ausência. Ela não se atreve a pensar que seu retorno às suas vidas foi indesejável. Ele tinha preferido sua vida como Wendell Wilkins?
Mas, independentemente dos sentimentos de seu pai, eles estão indo para Ocean Isle, porque Helen Granger ouviu que há “uma vidente real e viva” lá. Hermione não tem certeza do que “ao vivo” tem a ver com isso, mas ela acha que provavelmente sabe de todo o resto. Quem quer que seja, será jovem e bonito de um jeito cigano. Ela usará uma blusa de camponesa e pedirá a Hermione que olhe para sua bola de cristal - não as bolas rodopiantes e cambiantes que ela conhecia em Hogwarts, mas uma coisa chata e de aparência morta - e oferecerá a previsão cintilante de que um estranho sombrio entrará na casa de Hermione. Vida, que tempos emocionantes estão por vir.
Hermione conheceu momentos emocionantes com um estranho sombrio. Eles são claramente superestimados.
.
Um homem chamado Robert entra no trailer, com as mãos enfiadas nos bolsos.
— Bem —, diz ele, mas ele não se senta à mesa. — Bem —, ele diz novamente.
— Você vai se juntar a mim? — Santiago pergunta, uma sobrancelha ligeiramente levantada. Torna-se cansativo, aqueles que vêm, mas não jogam o jogo de boa vontade. — Eu vou ter que ver sua mão.
Robert estende a palma da mão e ela paira sobre a mesa, mas ainda não se senta.
Santiago suspira. — Como você quiser —, diz ele e começa a inspecionar superficialmente as linhas duras e as fendas da palma da mão do homem de onde ele está sentado.
— Você está doente —, diz Santiago, e ele vê a verdade disso no rosto do homem, bem como em sua mente. Ele não é um homem velho, esse Robert – não muito mais velho que o próprio Snape – mas há algo desenhado em seu rosto, algo que lembra a Snape um pergaminho, dobrado e redobrado até ficar macio e fino.
— Estou com câncer —, diz Robert, consentindo finalmente em afundar na cadeira diante de Santiago.
— Seu fígado —, responde Santiago, e Robert acena com a cabeça.
— Você é melhor nisso do que eu pensava.
Santiago inclina a cabeça ligeiramente em resposta. — Você não contou à sua filha —, diz ele.
Algo se fecha no rosto de Robert, mas não é proibitivo, simplesmente resignado, e Snape sabe que encontrou o motivo da visita do homem.
—eVocê deveria contar a ela.
—Eu só pensei em poupar.
— Será pior para ela se for uma surpresa.
— Sim. Sim, ok. Obrigado — diz Robert, e deixa cair um maço de notas amassadas sobre a mesa. Santiago os deixa lá até que o homem volte pela porta. Em seguida, ele os varre para a bolsa crescente sob seu manto.
Não há uma única razão para ele fazer isso, nenhuma resposta clara sobre por que ele usa o glamour e dá conselhos a esses trouxas que não significam nada para ele, a maioria dos quais ele não verá novamente. A linha continua, um rosto após o outro, um conjunto de aflições atrás do outro como um velho rosário.
É possível que seja algum tipo de expiação, algum pedido de desculpas pelo que ele quase foi, uma forma de reconhecer que essas vidas têm valor, que este mundo tem valor, embora seja tão diferente do seu.
Também é possível que seja simplesmente o segredo — que ele prefira ganhar a vida fora das rotinas diárias normais; que ele anseia pelos lugares escuros e escondidos; que ele cresceu para amar sombra e disfarce.
Ou pode ser que, apesar (ou por causa) da teia de mentiras, ele foi forçado a dizer que desenvolveu uma verdadeira paixão pela verdade.
Ele está cansado. O desfile está acontecendo há quase seis horas, e sob o exterior imperturbável de Santiago, Snape anseia por repreender essas pessoas por sua falsa miséria, por seus problemas inventados, sua fraqueza. Por que ele deveria dizer a eles como viver suas vidas?
Uma mulher redonda e rosada entra na sala e se joga na cadeira dobrável. A palma da mão dela está estendida diante dele antes mesmo que ele tenha a chance de cumprimentá-la.
— Selma Rathburn — diz ela, um pouco sem fôlego.
— Bem-vinda, Selma.
Seus olhos se movem para os dele e então dançam para longe novamente. Há faixas de ouro em torno de três de seus dedos gorduchos.
— Você já esteve aqui antes?
— A última vez você disse que eu deveria ir ver o médico sobre aqueles feitiços que eu estava tendo. As palpitações do coração?
— Você estava preocupada com sua saúde, sim.
— Bem, eu fui. Ele disse que era o meu peso e me deu uma dieta.
— Estou feliz que você achou útil —, diz Santiago calmamente, e ele estende a mão para ela.
Ela cora levemente quando seus dedos se tocam, e Snape tem dificuldade em chamar sua atenção por um momento.
— Você não tem seguido as ordens do seu médico —, diz ele um pouco maliciosamente.
— Não sei o que você quer dizer —, responde Selma, corando ainda mais intensamente do que antes.
— Sua dieta inclui o donut em sua bolsa?
— Eu...
— E a dúzia mais no seu Taurus lá fora?
— Eu-você pode ver isso pela minha palma? — Sua voz guincha com admiração e vergonha misturadas.
E isso é o que mais o desconcerta nesses tipos de trouxas, que ele pode envergonhá-los, repreendê-los, e isso só os torna mais dispostos a acreditar.
A mulher que entra em seguida é alta e esbelta com cachos grisalhos. Ela está ansiosa, Snape pode ver, e ela estende uma mão ossuda imediatamente – embora não para sua inspeção, mas para apertar.
— Monic–Helen Granger, — ela corrige, o que parece excepcionalmente estranho para Snape, embora ela não seja a primeira a dar um nome falso. Apenas a primeira a mudar de ideia no último minuto. Seu sotaque é britânico, o que também é uma surpresa, mas bem-vinda. Pelo menos ela não será desfeita por sua voz.
— Santiago — ele ronrona em resposta, e ela cora ligeiramente. Bem, talvez não totalmente desfeito por sua voz.
— Como funciona? Eu te pago à vista? Devo me sentar? — Ela dá uma risada alta e nervosa, e Santiago estende a mão e toca seu ombro, guiando-a para a cadeira.
— Você pode pagar no final — diz ele. — Cinquenta dólares, desde que você fique dentro do limite de quinze minutos.
Helen dá um tapinha na bolsa. — Eu vim preparada —, diz ela. — Eu voei meio mundo para te ver.
— Estou lisonjeado —, diz ele no mesmo tom caloroso e calmo que usa para todos os inconstantes, todos os supercrentes.
Quando ele pega a palma da mão, ele se assusta. Esta mulher conheceu a magia; deixou sua assinatura reveladora em sua pele. Não é forte o suficiente para torná-la uma bruxa por si só, mas ela entrou em contato com uma bruxa ou bruxo - várias vezes, ele adivinharia. O resíduo de magia é muito forte para um simples e único Ministério Obliviate.
Ele está ansioso para entrar em sua mente, mas ela está perguntando sobre o processo, qual mão ele gostaria, o que significam as diferentes linhas.
— Primeiro, vou querer olhar para a palma da mão como um todo —, ele começa, mas depois consegue fixar bem os olhos dela e aproveita a oportunidade.
Legilimens!
Ela leva um momento para se libertar do feitiço, mas ela o faz, assustando-se para trás, quase derrubando a cadeira na pressa de se levantar.
— O que... o que você está fazendo?
Nos poucos segundos em que conseguiu abraçá-la, viu tudo o que precisava saber. Ou não precisava saber, pelo contrário. Ele não tinha ideia de que Hermione Granger havia apagado as memórias de seus pais e as escondido na Austrália. Não fazia ideia de que ela havia deixado o mundo bruxo. O choque está entorpecendo suas sinapses, retardando suas reações, e ela está quase na porta agora, quase antes que ele possa dizer: — Espere!
Porque ele vê o dano à mente da mãe, a necessidade persistente de encontrar uma resposta para os espaços negros, as coisas esquecidas. Como sempre faz, ele é capaz de identificar imediatamente o que a trouxe aqui, o que a faz buscar.
— Confie em sua filha, — Santiago deixa escapar com a voz de Snape.
— Você conhece minha filha? Você... você é um... — Ela para e se vira com raiva.
— Sou um leitor de mãos pago e, às vezes, um preditor do futuro —, diz Santiago, recuperando-se. — É raro que um cliente sinta a conexão tão fortemente quanto eu, mas você é uma sujeita extraordinariamente receptiva.
Com isso, Helen Granger sorri levemente e parece ceder um pouco.
— Está claro pela palma da mão e pelo flash que recebi que seu relacionamento com sua filha é tenso. Eu acredito que você esteve afastado por um tempo, e que você desconfia... das motivações dela, talvez? Você acha que ela esconde algo de você. Ela não...
Helen Granger fica paralisada no lugar, ofegante, de olhos arregalados, como se ele tivesse enfiado a mão dentro dela e tirado de seu peito uma coisa podre.
— Ela... ela me mudou... — ela diz, sem explicar, mas não parecendo esperar que ele entenda.
— Ela salvou você — diz ele com firmeza, e dói para ele perceber a profundidade do sacrifício da garota e o que ela ganhou.
Helen Granger estende seu dinheiro. Snape não precisa perguntar para saber que Hermione é a próxima da fila. Ele viu isso em sua viagem fraturada pela mente de sua mãe. Ocorre-lhe dizer-lhe para ficar com ela, só para levar a filha daqui, mas ele sabe que ela está desconfiada, que ela desconfia de coisas que parecem estar escondidas dela, e ele não quer confundi-la mais. Vendo sua hesitação, ela pressiona as notas na mesa.
Há uma pequena pausa antes de Hermione entrar, mas ela o faz, empurrando a cortina de contas bruscamente. Ele a observa atentamente, esperando o que tem certeza que sua mãe lhe disse, mas ela marcha até a mesa e senta-se sem ser convidada e sem aparente curiosidade ou interesse.
Ela não parece como ele se lembrava dela. A juventude desapareceu de seu rosto e deixou em seu lugar uma mulher muito dura e de aparência cautelosa. Seu cabelo ainda é assustador, mas agora tem um ar de abandono, como se ela não tivesse apenas cedido a ele, mas desistido completamente.
— Bem, você acolheu minha mãe —, ela retruca.
Ele sorri levemente, uma resposta quase pavloviana aos encantos da Grifinória.
— De fato —, diz ele, e ela olha para cima por um momento com algo que quase parece surpresa em seus olhos, mas desaparece rapidamente.
— Devemos? — Ele indica sua palma.
Ele sabe que será entregue no momento em que o feitiço for lançado, mas se sente compelido a fazê-lo de qualquer maneira, pois há uma parte dele que agora está quase desesperada para saber o que ela sabe e ele não. O que aconteceu com o mundo deles? O que pensam dele agora? Por que ela foi embora?
A onda que ele sente quando a toca o deixa sem fôlego. Magia. Magia novamente, depois de todo esse tempo, magia que não vinha de dentro dele. Chama-o como um canto de sereia.
Ela também sente, ele sabe, embora talvez não tão agudamente quanto ele, então ele mergulha imediatamente, vasculhando sua mente o mais rápido que pode. Mas não há necessidade desta vez, pois ela não se afasta e, em vez disso, parece relaxar no processo, exibindo o alcance de suas memórias. É estranho que a garota não tenha Oclumência. Ele teria pensado que ela seria excelente nisso.
Ele quase se afasta; as imagens são tão chocantes. Ele vê Hagrid carregando Potter para fora da floresta, sente sua dor paralisante, e é uma imagem tão confusa para ele que por um momento ele se pergunta se ela está louca. Potter viveu. Ele tinha certeza de que Potter havia sobrevivido. Ele... Mas então ele vê a batalha deles, o silêncio estranho e sobrenatural do Salão Principal enquanto Harry Potter e o Lorde das Trevas circulavam um ao outro. Ele vê o confronto final e Voldemort caindo no chão, uma imagem que ele imaginou milhares de vezes e pensou que nunca testemunharia.
Lágrimas fazem seus olhos borrarem por um momento, mas ele não baixa o olhar dela; ele segura furiosamente enquanto ela o deixa levar suas memórias. Algo mórbido o faz empurrar para a Casa dos Gritos, onde ele vê seu próprio sangue manchar as tábuas lascadas do piso. Ele não pode vê-la, mas sente o horror dela, e ela se lembra de ter sussurrado palavras de conforto para ele no final das quais ele não consegue se lembrar. A memória é real? Isso importa? Talvez ele estivesse delirando com a perda de sangue, ou meio bêbado com o antiveneno, acumulado em sua boca por causa do molar quebrado.
A memória que ele está olhando está desgastada, como se de repetidas visões. As partes estão bem claras – ela parece se concentrar na palidez de sua pele com bastante força... o brilho de seus olhos. Menos claros são os outros na sala. Onde estavam Potter e Weasley? Parece que ela mesma não se lembra.
Ele vê seu próprio funeral, um bando de enlutados ao lado de um túmulo vazio, guarda-chuvas pretos e Feitiços Impermeáveis na interminável chuva inglesa. E agora ele entende por que ela não o reconheceu. Ela realmente pensa que ele está morto. Ela não tem ideia... A vergonha rola sobre ela – e ele por procuração. Ele deveria ter encontrado alguma maneira de dizer a ela. Ela não deveria carregar essa culpa.
Quando ele a solta, ele espera um ataque imediato, mas tudo o que ela diz é: — Acho que você deu uma olhada. Você gostou da sua pequena viagem pelas minhas memórias?
— Você é uma guerreira —, diz ele, tentando e não conseguindo captar o tom sonhador de Santiago.
— E você é um mago —, diz ela. — Aquele que ganha a vida enganando trouxas.
— Eu não engano trouxas, — ele diz um tanto acidamente, desistindo de Santiago. — Eles recebem o que pagam.
— Sim? Bem, eu gostaria que o meu dinheiro valesse, então, Santiago. Diga-me minha sorte.
Ele a olha por um momento, avaliando-a. Ele quer ser superficial, mas as memórias dela o impedem. — O homem que você acha que prejudicou... — ele diz. — Você não fez mal. Você está perdoada.
Seus olhos piscam com raiva, mas seu tom é abafado. — Não é você para perdoar.