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萨拉热窝的地下安全屋里，一群在此过冬的野兽们的巢穴，廉价烟草燃烧后的焦油味、伏特加的辛辣气、喧哗和酒精洗不掉的火药味，都渗入墙皮，泛起霉味。这些黄浊、发黏的空气，让人还没喝酒就已经感到迟钝的昏沉。
伊利亚盘着腿，坐在最角落的破旧沙发上，手里捧着一只洁白的瓷杯。天知道他是怎么把这东西完好无损地随身携带的。他小心翼翼抿了一口杯子里热气腾腾的红茶，对着电话那头答应着：“不，奶奶，我没在外面乱跑……嗯，我知道，我会多穿几件的。”
旁边一个大胡子俄国人因为输了牌而爆发出咒骂，肮脏的字眼像苍蝇一样在空气中乱飞，撞死在墙上，留下一团团黑色的污渍。伊利亚下意识地皱了皱鼻子，捂住话筒，对着那边小声解释：“没……那是电视的声音。对不起奶奶，我旁边有人在看……嗯，看那种不太好的电影。”
他撒谎的时候睫毛轻颤着，像一只受惊的蝴蝶。奶奶在话筒的那边说着什么，他小心翼翼地为她编织谎言。
门这时候被人从外面推开了。尼古拉大步走了进来。他没有理会那些向他打招呼的声音，也没有去抖落冲锋衣上的雨水，重重地把自己摔进了伊利亚身边的沙发里。伊利亚挪了挪，离得近了一点。尼古拉没有说话，疲惫从他每一个毛孔里渗出来。他伸出手，有些笨拙地一把扣住了伊利亚的后脑勺，用力地揉了揉他的头发。伊利亚浅色的金发在昏暗的灯光下显得柔软而蓬松，他带着笑意与疑问地递给尼古拉一个眼神。
“……奶奶我先挂了，我要写作业了。”伊利亚对着电话匆匆说了一句，上帝作证，他的作业是要崩掉别人的脑袋。奶奶可千万不能知道这个。他挂断电话，放下格格不入的瓷杯，转过头看着身边的男人。“外面雨很大吗？”伊利亚轻声问道，他眼睛亮晶晶地望向尼古拉。“我们要不要明天再出发？我的枪还没擦完呢。”
“雨不大，但是路烂透了。”尼古拉耸耸肩，“还有，别找借口偷懒，小家伙。我出门前就看你上过油了。”
任务警报不合时宜地响了起来，旁边的大胡子俄国人开始大吼着让所有人动起来。伊利亚并没有慌乱地跳起来，只是轻轻叹了口气，有点遗憾地看了一眼手里还没喝完的半杯红茶，把它放在了架子上。
“走吧，长官。”尼古拉站起身，最后用力揉了一把伊利亚的头发，顺手捞起靠在墙边的枪盒，递给他，“看来你的作业也得推迟写了。”
尼古拉抓起那件满是划痕的战术背心，刚想往身上套，一双手伸过来，帮他拉紧了侧面的卡扣。伊利亚背着枪包站在他面前，低着头，熟练地帮他检查每一颗手雷的保险销和备用弹匣的位置。
萨拉热窝的夜雨扑面而来，雨刮器在挡风玻璃上带起一阵阵灰蒙蒙的水雾。车厢里颠簸得厉害，没人说话，只有枪械碰撞的金属声回荡。伊利亚坐在尼古拉对面，抱着他的狙击枪，闭目养神。而尼古拉看着窗外飞逝而过的残垣断壁，那些他自幼熟识的伤痕累累的建筑在雨夜中像鬼影一样伫立。
任务地点位于萨拉热窝郊区的一栋烂尾楼，上个世纪九十年代遗留下来的混凝土骨架匍匐在城市之间。伊利亚一动不动地趴在顶层的狙击点位上，身下垫着防潮垫，AWP狙击步枪已经架设完毕。耳机里传来电流的轻微爆破声，整个世界此刻聚焦在圆形的瞄准镜里，一切由距离和风速构成。生命如此轻盈，只需扳机轻轻一扣，过去和未来都烟消云散。
但他没有在看敌人。他在看尼古拉。他总在看尼古拉。
尼古拉位于他前方两百米处的低洼地带，正贴着一面满是弹孔的半截墙壁做战术规避。伊利亚捕捉到了他的肩膀肌肉的僵硬，透过瞄准镜，他看到雨水顺着尼古拉那把M4步枪的导轨滑落，滴在他紧绷的指关节上，又溅落在地上。雨下得太大了。这种巴尔干半岛特有的暴雨，形成厚厚的雨幕。
伊利亚突然迫切地想说点什么。他敏锐地不喜欢这个场景。
“两点钟方向，窗户后面有人。别探头，老家伙。”
话音未落，伊利亚扣动了扳机。
甚至没有消音器的掩饰，巨大的枪声在空旷的楼体间回荡。两百米外，一个刚刚试图从阴影里探出枪口的敌人应声倒地，甚至来不及发出一声惨叫。
“威胁解除。你可以动了，Niko。”伊利亚利落地拉动枪栓，抛出一枚滚烫的弹壳，有几分邀功的得意，“你看，我就在你左边。或者是上面。反正我在看着你。”
地面的尼古拉哼笑了一声。他没有回头不必要地确认敌人的状态，只端起步枪，冲进了前方的建筑物入口。
“这楼里有股公共厕所的恶臭。”尼古拉在频道里抱怨着。战术靴踩在碎玻璃上发出咯吱咯吱的声响，暗沉的天光照不进烂尾楼的晦影。“波黑的烂尾楼总是这股味儿，我小时候躲猫猫会藏在这种地方，至少这里没有地雷。”
伊利亚在瞄准镜里跟着他的移动轨迹：“专心点。别这时候忆苦思甜。前面右拐，那有个视觉死角，我看不见。你自己小心。”
“收到，长官。”尼古拉调侃了一句，握紧了枪。
但他并没有立刻拐弯，记忆在窃窃私语，远处隐约的雷声在地下轰鸣。
“Niko？”耳机里传来伊利亚疑惑的声音，那种玩笑的语气消失了，“你怎么停了？你掉线了吗？”
尼古拉深吸了一口气：“没什么。只是这雨声太吵了。”
什么样的雨声？雨声从不对伊利亚说话。
“Niko，听我说。”伊利亚突然贴着耳麦，一字一顿地说，“那个拐角后面只有一个拿着AK的蠢货正在发抖。我在热成像里看得到他的体温。”
伊利亚顿了顿，语气又变回带着戏谑的轻快，“难道你要让一个小孩下来替你解决这个名不见经传的角色吗？那样回去你会被笑话死的，大明星。”
尼古拉愣了一下，笑着骂了一句“滚蛋”。他闪身而出，哒、哒、哒，敌人倒地。
“漂亮。”耳机里传来伊利亚吹口哨的声音，“虽然比我慢了一点吧，但考虑到你的年纪，还算不错。”
“真该死……这小孩一点素质都没有。”尼古拉快速检查了尸体，提着枪继续往前走，对着空气低声笑骂了一句，正是伊利亚钟爱的独属于他的纵容和无奈，“回去我就把你那罐红茶扔进马桶里。”
“那你就会失去你的观察手。你舍得吗？”伊利亚又回了一句，他才不会在这场语言的小游戏里认输。“任务结束。撤离吧，Niko。”
尼古拉抬起头，看向远处那栋高楼。隔着雨幕和混凝土，他看不见伊利亚的脸，但他知道，那双淡色的眼睛正透过瞄准镜，一眨不眨地注视着他。
“知道了。”尼古拉低声回应，大步走进了雨中，“走吧，回家。”
两人一前一后地走出了烂尾楼。负责接应的黑色越野车就停在路边的阴影里，尼古拉拉开车门，把步枪随手扔到了后座上，整个人重重地陷进驾驶座。伊利亚坐进副驾驶，把那把AWP小心地抱在怀里。
“我们不去安全屋吗？”伊利亚看着尼古拉并没有往基地的方向开，而是转动方向盘，驶向了老城区的深处。尼古拉沉默了一会儿，似乎在做什么心理斗争，打火机“咔嚓”一声点燃了指间的香烟。烟雾在狭窄的车厢里弥漫开来，模糊了他的神情。
“不去那鬼地方了。带你去个地方。”尼古拉踩下油门，车子在湿滑的柏油马路上猛地打了个弯，“那里有全萨拉热窝最好的网速。”
“最好的网速？”伊利亚挑了挑眉，“你是说我们要去网吧包夜吗？在干掉几个人之后？”
“差不多吧。”尼古拉笑了笑，“那是我长大的地方。如果你不嫌弃那里吵的话。”
伊利亚学着他的样子耸耸肩，点点头，没再追问，窗外倒退的街景盈盈照在车窗玻璃的水珠里。城市外漫山遍野白色的墓碑层层叠叠，雨水打湿了墓碑和他们所属的土地，有几个人匆匆而过，身影在雨中拉得很长，又转瞬消失在这片湿润的静谧里。带着弹孔的老建筑逐渐被闪烁的霓虹灯牌取代，古老的宣礼塔和现代化的玻璃幕墙交错而过。车停在巨大的LED招牌下，积水的路面映着红蓝交错的倒影，年轻人们的喧闹声隐约透过玻璃门传出来。
“这就是你以前待的地方？”伊利亚背着琴盒一样的枪袋跳下车，仰头看着这栋略显斑驳的三层小楼。外墙上还能看到坑坑洼洼的弹坑，在褪色的混凝土上，像烤焦的面包糠，留下气泡的空洞。
“嗯。”尼古拉从兜里摸出一把有些生锈的钥匙，“一楼是我爸开的网吧，二楼是我们住的地方。他……他现在应该去朋友家打牌了，不在家。”
推开那扇侧门，陈旧的木头味扑面而来。沿着狭窄的楼梯走上去，木板发出吱呀声，灰尘在蔓延进来的天光间沉沉地浮动。尼古拉走得很慢，像陡峭的楼梯让他也觉得陌生。
“以前这楼梯上有块俄罗斯地毯，后来扔了。”尼古拉随口介绍，推开了二楼走廊尽头的一扇门，“这就是我的房间。我也很久没回来住了。”
房间并不大，窗户正对着街道，能听到楼下隐约传来的游戏音效。贴着有些过时的米黄色墙纸，墙角堆着几个纸箱子，地上还有几个被狗咬得有些破损的橡胶球和食盆。
伊利亚把脚边的狗玩具捡起来，小心放在一边的柜子上。他环顾四周。这里没有战术地图，没有枪油味。书桌上甚至还摆着一张相框，照片里的少年穿着宽松的运动服，正蹲在地上搂着一只萨摩耶，脸大半都藏在柔软的毛里。
“这房间太小了，Niko。”伊利亚低声说道，手指无意识地按着桌角，“我想象不出你怎么在这里住了那么久。”
尼古拉刚把两人沉重的战术背心和枪袋堆在门后的角落里，转身靠在门框上，看着伊利亚正站在那张旧电脑桌前，金色的刘海垂下来遮住了眼睛。他尝试一笔带过，“这一俄尺见方的地方就足够大了。只要关上门，戴上耳机，外面那些破事就跟我没关系。怎么，觉得这儿太破了吗？”
“没有。”伊利亚转过身，突然走过来，伸出手环住了他的腰，把脸贴在了他的胸口。尼古拉愣了愣，有点手足无措地拍了拍他的脑袋，“怎么了？要喝水还是……”
“别动。让我抱一会儿。”伊利亚嘟囔了一句，声音闷闷的，湿漉漉的潮气沁着尼古拉的衣服，“刚才在车上我就想这么干了。”
他抬起头，那双淡色的眸子自下而上地看着尼古拉。无需语音，某种隐秘的暗示已经昭然若揭。
尼古拉拍拍他的后背，和伊利亚对视。他想让他舒服，想看他露出迷离又快乐的神情，想在这个充满了自己回忆的房间里，填满属于伊利亚的声音。他在伊利亚面前蹲了下来，膝盖跪在磨损的地毯上，在他膝盖上落下一个吻。
“嗯……”少年发出一声极轻的鼻音。
这里的雨是浑浊的，带着生铁生锈的腥气，上个世纪九十年代的腐烂味道从土壤里翻涌上来，雨水冲刷着窗外那些尚未被修缮的弹孔，在这个晦暗不明的黄昏，将这座城市变成了一座巨大流泪的坟墓。
伊利亚坐在单人床上。床单是新换的，还有股淡淡的洗衣粉味，但床架还是老式的铁架。房间里没有开灯，窗外偶尔划过的车灯，如同死人的眼白，惨白地扫过墙面。雨像弹壳一样落下。
楼下网吧的霓虹灯牌透过百叶窗的缝隙，在天花板上刻下一道道红蓝交错的光条。机械键盘密集的敲击声，少年们因为赢了团战而爆发的欢呼，顺着电子烟腾起的迷雾，幽幽地钻进来。
他赤裸着上半身，狙击枪靠在床头，枪管上凝结着一层细密的水珠。
尼古拉跪在地板上，埋首在他两腿之间。
他并没有硬得很厉害，但肾上腺素仍然在体内游曳，快感从下腹不断攀升，像潮水一样拍打着他，毫无来由的苦闷正在伊利亚的心里滋长。这是一种绵绵不断、冷冰冰的折磨，以其独有的方式，从未抵达的时间，缠绕着他新生的脸庞。
尼古拉察觉到他的分神，拍了拍他的大腿，手顺着大腿内侧抚摸上来，长茧的指腹摩挲着他。尼古拉努力抬起头来看他，嘴里还含着他的性器，舌尖故意扫过铃口，泄出疑问的鼻音，示意他专注。
伊利亚有些慌乱地“唔”了一声，低下头，手指重新收紧，抓住了他的头发。尼古拉的眼睛泛着一层淡淡的水光，眼角铺满情欲的绯红。他更努力地吮吸，加重了力度，胡须粗粝地扎着他大腿内侧细嫩的皮肤。一种幽深的遐想穿透了尼古拉宽厚的脊背，穿透了这间旅馆发霉的墙纸，穿透了数十年的光阴，幽灵在房间里出现了。
在伊利亚发着高烧一般的想象中，他看见了一个苍白的少年。那个少年没有胡子，脸庞光洁得像一块易碎的白瓷。他惊慌的脸庞，躲闪的目光，他投身在夜店和舞点里，他害怕窗外的世界，害怕那些穿着迷彩服的男人，害怕街道上残留的弹坑。他只会躲在这个房间最阴暗的角落里，死死地抱着一只萨摩耶的脖子，把脸埋进狗温暖的皮毛里，因为要去一个陌生的雇佣兵营而感到恐惧。他在想什么呢？
那个少年在房间里行走着，他站在窗口看着洒下的阳光，在墙上贴上海报，咬断透明胶；随手把钥匙扔在柜子上，砸进床里；他坐在电脑前，戴着廉价的大耳麦，屏幕的光映在他脸上。他的青春的眼神安静无声，纯洁而沉默。
伊利亚想象着，一个眉头紧锁的波黑中年人，站在门口，用恨铁不成钢的眼神看着儿子，那种爱是不容抗拒，是沉重，于是他被扔去了佣兵营，他的肌肉、他的胡须，在这种期待里被拉扯挣扎着生长，直至他的灵魂得以撑起这样的皮囊。
伊利亚的手指无意识地收紧了，指关节因为用力而泛白，他揪着尼古拉的发根，指腹擦过尼古拉现在的耳廓，试图从这个成年的躯壳里，把那个瑟瑟发抖的少年灵魂给拽出来。他感到了一层毛玻璃一般隐现的困惑，潮湿的水汽包裹着尼古拉，像浸水的纸巾，晒干后留下被打湿而模糊的躯壳。他是怎么变成现在这样的呢？
那个少年迅速地成长起来，他无缘得见。尼古拉第一次走进夜店是什么场景，是朋友们拉着他，还是他自己走进去？也许那时他喝一口酒就会脸红。还有多少人看见了他少年的羞涩？他可以问吗？这会让他陷入一种他无法承受的情感中吗？
尼古拉把阴茎吐出来缓口气，性器“啪”地打在他的脸颊上，胡须上沾着晶莹的液体，牵连出一道银丝。
“上来。”
伊利亚迫切地抓着他T恤的领口，俯下身把他拉上了床，尼古拉头发乱糟糟的，脸上满是前液和口水，宽阔的身躯几乎占据了整张床，他不得不蜷缩起有点发麻的腿，免得挤到伊利亚。月光和霓虹灯混合在一起倾倒下来，伊利亚根本不给尼古拉调整姿势的机会，直接跨坐在他的大腿上，一头扎进他怀里。伊利亚用整个手掌托起尼古拉的胸部，乳肉带着锻炼过的弹性，指腹轻轻蹭着乳晕，指尖夹起乳尖蹂躏。
尼古拉下意识抽了口气，就感觉胸口的脑袋也蹭了过来，用嘴含住了他另一边小小的肉粒。舌苔湿热，粗糙，乳粒被碾过，又在口腔里弹起。尼古拉溢出一声呻吟，把手抵在伊利亚额头上，想推开他，却几乎没用力气。
“伊利亚，别这样……”
伊利亚听见头顶传来一声闷哼，于是更加本能地在吞咽，他并没有多少技巧，只是像小猫一样舔舐，舌尖用力地在那敏感的皮肤上打转，用牙齿轻微地研磨，又突然衔着乳尖往外拽。尼古拉尖锐地抽了一口气，脸颊潮红，性器抽动着，他粗鲁地抓过床头的润滑剂；他在这件事不得不有年长者的先见之明。他拧开盖子，挤了一大团在手心里，握着伊利亚的手，往自己身后探去。
尼古拉的额头上渗出了细密的汗珠，眉头微皱，他红肿的性器拍打在小腹上，在皮肤上留下一道湿漉漉的痕迹。伊利亚抵在了那个已经湿软的入口。
“进来，伊利亚，你……啊——”伊利亚猛地顶入进来，下腹贴上他的臀部。不等他缓过气，伊利亚就迫不及待动了起来，带着少年人的急不可耐。尼古拉的后穴收缩着，前列腺被一次次撞击，他眼神涣散地望着天花板，张大了嘴巴，却只淌下来断断续续破碎的气息，随着伊利亚的操弄呻吟。
伊利亚低头咬他的嘴唇，床吱呀的声音逶迤地把他们拖进世纪末。他能理解这一切吗？正如伊利亚自己，不能理解苏联，如何影响着参与过那场幻梦里的人一样，那个红色巨人轰然倒塌时的尘埃，至今仍堵在他祖辈的喉咙里，让他的奶奶在每一个风雪夜里咳嗽不止。对于生于新世纪的伊利亚来说，那只是课本上的一行铅字，是博物馆里褪色的旗帜。那么，尼古拉是否也不能理解巴尔干半岛这场旷日持久的围困与屠杀？这个出生在九十年代末，萨拉热窝围城战刚刚结束时的男人，他真的理解这片土地吗？对于尼古拉来说，这一切或许只是童年窗外那连绵不断的雨声，是父亲沉默的背影，是不得不躲进网吧里才能逃避的现实。民族的世仇，历史的终结与最后的人，他们都活在古老的血脉与现实的塌缩里，像是两只被遗忘在宏大叙事断壁残垣的昆虫，一段悲剧的余音，正落雪一般细细碎碎落在他们身上。
撕心裂肺的悲悯像洪水一样淹没了他。多么可悲啊，伊利亚想。他们的心被紧紧连接在一起了，幸福突如其来地降临了，带着轻微的刺痛，再一次确认了它的存在。
Niko，Niko，他喊着他的名字，把他的手压在头上方，眼睛在黑暗中亮得惊人，撞击声在房间里回荡，尼古拉的背脊紧紧贴着薄薄的床单，随着每一次的顶弄，他都能感受到底下的木板硌着他的脊背。他伸出手，失控地喘息，颤抖着抚上伊利亚汗湿的脸颊，拇指轻轻蹭过少年紧咬的嘴唇。
伊利亚不需要去穿越时空理解那个年轻的波黑少年了。他们本来就共享同一种孤独，学习同一种迷茫。
尼古拉嘴唇无意识地张合着，快感不断从前列腺汇聚，下腹紧绷着。强烈的电流穿过了他，他的头猛地抬起。
“啊、唔！——”
精液一股股地射出，喷在他的小腹上。性器像失禁一样不停滴着水。他的灵魂被高高抛起，悬浮在真空中，又重重地摔回凡人的躯壳里。
性器被层层包裹着，内壁一下一下吮着阴茎，发出粘稠的水声。伊利亚重重地抽插，快感顺着尾椎直冲天灵盖，他半张着嘴急喘两下，射进了深处。“嗯…Niko…！”
那个少年又离去了。消散在空气里，又流进身体里。伊利亚脱力地趴在尼古拉的胸口。他的嘴唇依然贴着那处被他吸吮得红肿不堪的皮肤，薄薄的汗水在舌尖散开。
“我想好了，Niko。”伊利亚凑过去，钻进了尼古拉的怀里，抬头看着他，“我想好以后了。”
“以后？”尼古拉还仰躺在狭仄的床上，胸膛剧烈起伏着，汗水顺着鬓角滑落。他没有阻止他的动作，只把手掌贴在伊利亚汗湿的头发上，几乎没力气说话，喉底压着沙哑的声音，“下个任务是在叙利亚还是索马里？”
“不。”伊利亚摇了摇头，金色的发丝蹭得乱糟糟的，“我是说更远的以后。等你老了的时候。”
“在这一行里，能活到老的没几个。”
“闭嘴。”伊利亚急急地伸手捂住尼古拉的嘴，鼻腔呼吸时的热气蒸着他的手心，“不许说这种话。你会活到老的，因为我在盯着你的背影。只要我的枪还在响，死神就别想靠近你。”
“等你膝盖里的积液让你跑不动了，等你那双手开始颤抖，开始拿不住枪，我们就退休。我们找个没人认识我们的地方。没有枪炮，没有血，没有任务简报。”伊利亚的声音变得轻快起来，描述着一个似乎已经触手可及的童话，“我们会买两台配置最高的电脑。然后我们去打那个……CS。你说过你以前玩过类似的，不是吗？”
“我们继续，我玩狙，你玩步枪。但在那里，我们只是两个普通的玩家。”伊利亚继续说着，“我们会坐在并排的椅子上，就像现在这样。在这个房间里，只有我和你。只有键盘的敲击声，和屏幕发出的蓝光。”
“我就坐在你右边。”伊利亚低下头，额头抵着尼古拉的额头，两人的气息交缠在一起，呼吸着彼此的空气。就像在战场上一样。我就在你右边。我们要一直一直在一起玩。直到服务器关闭，直到世界的尽头。
尼古拉笑了笑，发出一声沉闷的嘟囔，说了句“小鬼”，又摸了摸他的头发。伊利亚知道这是他的同意。