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C’était très tentant de se laisser aller. Un brin de tabac est si facilement acheté, une cigarette toute fraiche si facilement roulée, une allumette si facilement allumée… Et même si l’envie ne lui prenait pas de fumer, il savait très bien que le saloon n’hésiterait pas à lui fournir un whisky bien fort pour le bon prix. Oh! Que c’était tentant de prendre un verre de trop et tout oublier! De prendre une bouffée de fumée et laisser le tabac lui procurer un instant de paix! Mais il avait promis de prendre soin de lui. Une promesse qu’il se trouvait à regretter bien trop souvent.
Il ne l’avait pas connu longtemps, mais Doc était aisément devenu l’un de ses meilleurs amis. C’était un homme bon qui avait bien trop souffert. C’était bien, avoir quelqu’un qui avait vécu le genre de vie que lui. Quelqu’un qui le comprenait. Il aurait aimé pouvoir le connaître un peu plus.
Parfois, il lui arrivait de craquer. Les jours où la pensée-même de la limonade lui était insupportable, il se commandait une bière et ravalait ses remords. Et lors de grandes célébrations, ou après une longue traque, un petit verre de whisky ne faisait de mal à personne. Excepté à son foie, ses dents, sa conscience, sa promesse, sa promesse sa promesse sa promesse-
Il avait été prévenu. Doc l’avait bien prévenu. Même les cartes, qui lui avait donné deux as noirs et deux 8 noirs, la main de la mort, semblaient vouloir le mettre en garde. Après tout, rien n’est pour bien longtemps, que ce soit son séjour dans une ville ou une personne qui lui est chère. Doc l’avait bien dit. « You’re unlucky, Luke! »
Bien que loin d’être routine, les cauchemars ne lui étaient pas étrangers non-plus. Les souvenirs d’une ville délaissées, pillées par les bandits; un duel hypothétique dans lequel il ne serait pas tout-à-fait assez rapide; un otage qu’il n’avait pas réussi à sauver, la liste est encore longue. Mais après Froggy Town, presque tous avaient laissé place au corps effondré dans la boue, ses propres vêtements portés par un autre, une balle bien plantée dans le dos. Parfois, il restait là, incapable de bouger, à regarder le sang tacher le tissu de son chandail préféré. Plus souvent, il arrivait à s’accroupir à côté du cadavre, juste à temps pour entendre ses derniers mots, son dernier souffle. Cependant, les rêves sont cruels et les cauchemars encore plus. Le plus souvent, il se trouvait un colt à la main, son colt, son sept-coups, le seul de tout le pays, encore fumant. Il avait tiré. Il l’avait tué. Tout était de sa faute. Il aurait dû être à sa place. Et ce sentiment le hantait même en dehors de ses rêves, dès lors qu’il retrouvait sa joie de vivre, un petit bonheur. Il ne pouvait s’empêcher de penser à Doc, privé de tout ça. C’était son duel, son enquête, sa décision, son colt, sa faute sa faute sa faute-
Lorsqu’il se réveilla ce matin-là, le poids de son revolver le dégoutait tellement qu’il l’envoya valser dans les broussailles sans aucune hésitation. Au diable la sécurité! Ce n’est pas comme si être armé avait sauvé Doc. Il regrettât tout de même sa décision. Belle manière d’agir! On se comporte comme un gamin maintenant? Il se leva et se mit à fouiller dans la direction générale où il avait lancé son arme. Ce fut Jolly Jumper qui la retrouva, empêtré dans les racines d’un arbuste à moitié mort de soif. Il prit le revolver, sentit son poids toujours aussi répugnant, mais tout de même plus supportable maintenant qu’il avait retrouvé ses esprits, la seule et unique marque sur la crosse, commémorant… C’était trop.
Un brin de tabac qu’il avait gardé au cas où, un morceau de papier froissé, une allumette frottée contre sa boîte. Après près de 3 ans de retenue, Lucky Luke pris une bouffée de fumée.
« À ta santé, Doc. »