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Dämonologie und das Drei-Phasen-Modell der Traumatherapie: Ein integrativer Ansatz

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„Ödipus-Komplex“, war das Erste, was er zu ihr sagte. „Was sagen Sie dazu?“

Aubrey Thyme war eine Expertin. Sie hatte über zehn Jahre Erfahrung in der Durchführung von Einzel- und Gruppentherapien mit einem speziellen Schwerpunkt auf der Behandlung von Traumaüberlebenden. Klienten hatten sie bedroht, ihr Obszönitäten ins Gesicht gebrüllt, ihr Sex angeboten und noch Schlimmeres. Sie hatte Klienten während des Prozesses einer Klinikeinweisung begleitet, sie hatte bei strafbaren Gewaltandrohungen und Selbstverletzung die Polizei gerufen und sie hatte Beschreibungen von Leid, Schmerz und Verlust gehört, die schlimmer gewesen waren, als die meisten es sich vorstellen konnten. Aubrey Thyme war eine Expertin, und sie wusste aus ihrer Ausbildung und aus Erfahrung, wie sie mit furchtbaren, verwirrenden und herausfordernden Klienten umzugehen hatte.

Und dennoch, selbst nach zehnjähriger Erfahrung, gab es noch immer Möglichkeiten, eine Expertin wie Aubrey Thyme zu überraschen. Das war schließlich das Aufregende an ihrem Beruf: Es gab immer Überraschungen. Zum Beispiel konnte eine Expertin wie Aubrey Thyme einen brandneuen Klienten haben, der bei seinem ersten Termin in ihr Sprechzimmer kam, sich auf den Sessel ihr gegenüber fallen ließ und sagte: „Ödipus-Komplex. Was sagen Sie dazu?“, so wie dieser Klient, Anthony, es gerade getan hatte.

Ausgebildete Psychotherapeutin zu sein, bedeutete unter anderem, einen scharfsinnigen, aufmerksamen Blick zu haben. Ab dem Moment des ersten Kontaktes mit einem Klienten, oder potenziellen Klienten, achtete eine Expertin wie Aubrey Thyme auf jeden Hinweis, der ihr etwas über die Identität des Klienten, seine Persönlichkeit, seine Probleme und die Lösungswege verraten konnte. Das war der Grund, aus dem sie nicht aus dem Konzept gebracht wurde, als dieser Klient, Anthony, sich auf den Sessel fallen ließ und sagte: „Ödipus-Komplex. Was sagen Sie dazu?“

Seit dem Moment, in dem Aubrey Thyme, Psychotherapeutin, die Tür ihres Sprechzimmers geöffnet und ihren neuen Patienten, Anthony J. Crowley, in ihrem Wartezimmer sitzen gesehen hatte, beobachtete und beurteilte sie ihn. Auf den ersten Blick fiel ihr Folgendes auf:

  • Seine Kleidung war teuer und modisch;
  • Er trug sehr seltsames, aber auffälliges Rasierwasser;
  • Sein Verhältnis zu dem Stuhl, auf dem er sich niedergelassen hatte, konnte nur sehr großzügig als „sitzend“ bezeichnet werden;
  • Er sah wütend aus;
  • Er trug eine Sonnenbrille.

Was Aubrey Thyme, eine Expertin, dachte, als sie ihren neuen Klienten zum ersten Mal sah, war: Mit dir wird es interessant werden, was?

Sie hatte ihn in ihr Sprechzimmer gebeten. Sie hatte freundlich gelächelt, und er hatte nicht zurückgelächelt. Er war aufgestanden, er war an ihr vorbei gegangen, und er hatte kein einziges Wort gesagt, nicht einmal zur Begrüßung, bis er sich in ihren Sessel fallen gelassen und sie nach ihrer Meinung zu ödipalen Komplexen gefragt hatte.

Eine Therapeutin musste keine Expertin mit über zehn Jahren Erfahrung im Umgang mit besonders herausfordernden Fällen von schwerem Trauma sein, um zu wissen, wie sie darauf antworten sollte. Eine Therapeutin, die nur halb so viel Erfahrung hatte wie Aubrey, hätte gewusst, wie sie darauf antworten musste. Also hatte Aubrey Thyme sich auf dem Sessel Anthony gegenüber niedergelassen, und dasselbe gesagt wie selbst eine Therapeutin mit halb so viel Erfahrung: „Wieso fragen Sie?“

Er war offensichtlich nicht beeindruckt, aber das war in Ordnung für sie. Er versuchte, sie in einen Machtkampf zu verwickeln; er wollte sie provozieren, bis sie versuchte, sich ihm zu beweisen. Er trug noch immer diese Sonnenbrille.

„Als ich das hier zuletzt versucht habe“, sagte er, „habe ich Stunden damit verbracht, auf einer Couch zu liegen, und dann durfte ich mir einen Vortrag über ödipale Komplexe anhören. Das mache ich nicht noch mal.“

Sie hörte zu. Sie nickte. Was sie hörte, war: Ich habe Angst. Sag etwas, das mir nicht gefällt, und ich werde nicht hier bleiben. Es war ihre Aufgabe, ihn davon zu überzeugen, zu bleiben.

„Das klingt, als wären Sie bei einem ziemlich klassischen Freud’schen Psychoanalytiker gewesen.“

„Nun, ja. Es war Freud.“

Das ergab für sie keinen Sinn. Die Art, wie sich seine Nasenflügel bewegten und er seinen Mund verzog, sagte ihr, dass er nicht erwartete, dass es Sinn für sie ergab. Er wollte sie durcheinander bringen, da war sie sich sicher, weil er so den Machtkampf gewinnen konnte, in den er sie verwickeln wollte. Also würde sie sich nicht durcheinander bringen lassen.

„Ich arbeite nicht mit Freuds Methoden. Ich glaube nicht, dass ich jemals während einer Sitzung über Ödipus gesprochen habe.“ Sie lächelte.

Die Tatsache, dass sie die richtige Antwort gegeben hatte, bedeutete nicht, dass er damit fertig war, sie zu testen. Aubrey Thyme, eine Expertin, erkannte, dass Anthony jemand war, der noch sehr lange nicht damit fertig sein würde, sie zu testen.

„Ich würde gerne damit anfangen, ein bisschen mehr darüber zu erfahren, was Sie herbringt“, sagte sie.

„Ja“, sagte er, und dann sprach er nicht weiter.

Eine der ersten Kompetenzen, die Aubrey Thyme, ausgebildete Therapeutin, sich angeeignet hatte, war die Fähigkeit, Schweigen auszuhalten. Es konnte beängstigend und überwältigend sein, mit einer anderen Person bei vollständiger Stille in einem kleinen Raum zu sitzen, besonders wenn diese Person ein sehr wütender Mann war, der noch immer nicht seine Sonnenbrille abgenommen hatte. Es konnte beunruhigend sein, und die meisten Menschen hatten den unwiderstehlichen Drang, jede unangenehme Stille mit Geplapper zu füllen. Aber das war nicht, was Anthony im Moment brauchte, entschied sie. Was Anthony brauchte, dachte sie, war die Erfahrung, so lange zu warten, wie er brauchte, um zu sagen, was er sagen musste.

Eine weitere Kompetenz, die Aubrey Thyme sich sehr früh angeeignet hatte, war die Fähigkeit, heimlich immer eine Uhr im Blick zu haben, egal was passierte. So wusste sie, dass Anthony ganze dreißig Sekunden lang schwieg, bevor er weitersprach.

„Vor einer Weile ist etwas passiert. Seitdem geht es mir nicht mehr gut. Sie müssen das in Ordnung bringen.“

Was Traumanarrative anging, war das nicht das Schlimmste, was sie in der ersten Sitzung mit einem Klienten gehört hatte. Einem anderen Klienten würde sie vielleicht antworten: Es ist sehr schwer, darüber zu sprechen, oder? Oder vielleicht: Es berührt mich sehr, dass Sie das mit mir teilen. Danke. Oder vielleicht etwas anderes. Aber nach allem, was sie bisher über Anthony herausgefunden hatte, entschied sie sich für: „Was ist passiert?“

„Es hat gebrannt. Ich habe gedacht, mein Freund wäre tot.“

„Das klingt schmerzhaft.“

„Das war es.“

„Ihr Freund ist nicht gestorben?“

„Nein.“ Er schüttelte den Kopf. „Mit ihm ist alles in Ordnung.“

„Und, jetzt geht es Ihnen nicht gut.“

„Nope.“

Als müsste man es ihm aus der Nase ziehen, dachte sie. „Erzählen Sie mir etwas mehr darüber“, sagte sie. „Inwiefern geht es Ihnen nicht gut?“

Er wand sich und zappelte herum und verdrehte die Augen auf übertriebene Art und Weise, die dazu gedacht sein musste, dass sie es trotz seiner Sonnenbrille nicht übersehen konnte. Er hat eine Menge Übung darin, dachte sie. Die Bewegung erlaubte es ihr, das Tattoo an der Seite seines Gesichtes zu bemerken. Sie würde über dieses Tattoo nachdenken müssen, später.

„Ich habe recherchiert“, sagte er. „Es sind Flashbacks. Ich habe Flashbacks zu dem Feuer.“

Sie nickte. Es war eines ihrer professionellen Nicken. Es war das Nicken, das bedeutete: Das ergibt sehr viel Sinn für mich. „Noch etwas?“

„Nope.“

„Veränderungen in der Stimmung?“

„Nope.“

Sie hielt inne, damit sie ihr professionell ausgebildetes Gehirn ihre Optionen abwägen lassen konnte. Anthony testete sie, und sie entschied, dass sie ihn ebenfalls testen wollte. „Stimmt das wirklich? Sie wirken nämlich ziemlich gereizt.“

„Nur meine einnehmende Persönlichkeit“, sagte er.

„Eine Menge Leute stellen nach einem traumatischen Ereignis fest, dass sie sich wütend und gereizt fühlen. Sind Sie sicher, dass Sie keine solche Veränderung bemerkt haben?“

Sie sah ihm beim Nachdenken zu. Hier hatte er viel, über das er nachdenken musste. Sie wusste, dass viele Menschen, nachdem sie ein Trauma erlebt hatten, den Zugang zu ihren Emotionen verloren. Vielleicht gehörte er zu diesen Personen; mochte ehrlich darüber nachdenken müssen, um seine Emotionen greifen zu können und die Antwort auf ihre Frage zu finden. Sie wusste auch, dass es möglich war, dass er sie noch immer testete und sehen wollte, wie tief sie bohren würde, bevor sie aufgab. Oder: Vielleicht entschied er, ob er mit dem Lügen weitermachen wollte. Das, dachte sie, war das wahrscheinlichste Szenario.

Anthony, das begann sie zu verstehen, log.

Aubrey Thyme arbeitete gerne mit Menschen, die logen. Nicht alle Therapeutinnen taten das. Viele hielten Lügen für Gift in einer therapeutischen Beziehung, aber Aubrey Thyme gehörte nicht dazu. Aubrey Thyme hatte, in ihrer gesamten Erfahrung, festgestellt, dass Menschen, die logen, interessant genug waren, um das Frustrationspotential wert zu sein. Die Arbeit mit Menschen, die logen, machte ihr Spaß.

„Ja, okay“, sagte er und lehnte sich in seinem Sessel zurück. Sie bemerkte die Veränderung in seiner Haltung: Er wich zurück, drehte seinen Kopf zur Seite. Er hatte ihr den mickrigsten Krümel emotionaler Wahrheit gegeben und glich es damit aus, dass er den physischen Abstand zwischen ihnen vergrößerte. „Mir wurde gesagt, dass ich gereizter bin.“ Er machte eine komplizierte Handbewegung. „Gereizter als sonst zumindest.“

„Ihre einnehmende Persönlichkeit“, sagte sie.

Er grinste. Das ist vielversprechend, dachte sie.

„Wer hat Ihnen gesagt, dass Sie in letzter Zeit gereizter sind?“

„Mein Freund“, sagte er, und er veränderte erneut seine Position auf dem Sessel. Sie begann, sich ruhelos zu fühlen, als färbte er auf sie ab. „Wir werden nicht über ihn sprechen.“

„Ist es der Freund, von dem Sie dachten, dass er gestorben wäre?“

Sein Mund öffnete sich, blieb einen Moment offen stehen. Er wusste offensichtlich, dass er erwischt und die Enge getrieben worden war. „Ja. Ja, der.“

„Dann denke ich, dass wir vermutlich über ihn werden sprechen müssen.“ Sie machte eine Handbewegung, wie um alle Optionen auszubreiten, wie um tröstend zu sagen: Das ist alles, was ich anbieten kann.

Er machte ein kleines Geräusch, irgendwo zwischen einem Grunzen und einem Wimmern.
„Also, erzählen Sie mir von ihm“, schlug sie vor. Jetzt bewegte sie sich, schlug ein Bein über das andere, und sie hob die Schultern.

„Sein Name ist Ezra. Er hat eine Buchhandlung. Die Buchhandlung hat gebrannt. Das ist alles, was Sie wissen müssen.“

Anthony entschied gerne, was sie wissen musste und was nicht. Sie merkte sich diese Beobachtung für später; sie würde einiges zu tun haben, wenn sie ihren vollständigen Bericht über ihn entwickelte, sobald ihre Zeit mit ihm vorbei war.

„Ezras Buchhandlung hat gebrannt“, fasste sie zusammen. „Sie dachten, er wäre gestorben – im Feuer? Und jetzt haben Sie Flashbacks und Sie sind gereizt?“

„Ich war im Feuer“, sagte er, und es war, als wäre er nicht mehr in einem Raum mit ihr, als wäre er weg, an einem anderen Ort, der viel zu heiß war und aus dem es kein Entkommen gab. So wie er aussah, vermutete Aubrey Thyme, war sein Blutdruck gerade in die Höhe geschossen, sein Puls angestiegen, und seine Haut klamm geworden. Er war so dünn, dass sie jede Muskelbewegung in seinem Gesicht und seinen Händen sehen konnte, während sein ganzer Körper sich anspannte. Sie musterte ihn; er atmete nicht.

„Bleiben Sie bei mir“, sagte sie und sie sagte es in dem sehr speziellen Tonfall, den sie in Situationen wie dieser anwendete. Denn das war keine ungewöhnliche Situation, nicht für eine Expertin wie Aubrey Thyme, die sich auf Traumafälle spezialisiert hatte. „Anthony. Sind Sie hier bei mir? Sehen Sie mich an. Ich bin hier bei Ihnen.“

Seine Sonnenbrille sorgte dafür, dass sie seine Augen nicht sehen konnte, aber sie nahm an, dass sie seine Aufmerksamkeit gewonnen hatte. Sie atmete bewusst tief ein und war zufrieden, als sie sah, dass er ihrem Beispiel folgte.

Sie wartete. Sie atmete. Sie beobachtete Anthony. Er kehrte in die Gegenwart, in den Raum zurück. Wenn man die Umstände bedachte, brauchte er dafür nicht besonders lange.

„Ich habe mehr Fragen an Sie“, sagte sie. Sie achtete darauf, dass ihre Stimme jetzt leiser war. Sie wusste, wie sie ihre Stimme nutzen konnte, um die Emotionen anderer zu regulieren. „Aber ich denke, wir sollten sie fürs erste verschieben.“ Sie wartete auf eine Antwort, aber er gab ihr keine, also sprach sie weiter. „Wie wäre es, wenn ich Ihnen stattdessen etwas beibringe, das helfen könnte, wenn so etwas passiert?“

„Ja?“, fragte er, auf eine bestimmte Art und Weise, und es war eine, die beinahe dafür sorgte, dass Aubrey Thymes Herz brach. Sie war daran gewöhnt, zu spüren, wie ihr Herz brach, wenn Klienten so klangen und aussahen wie Anthony im Moment, vor allem die, die logen. So fühlte sie sich immer, wenn sie sah, wie der wütende und gereizte Schleier sich lichtete, um das verängstigte und einsame Kind zu zeigen, das sich dahinter versteckte. Anthony hatte das getan. Er setzte einen Funken rohe Hoffnung in sie.

Sie wollte es verdient haben.

„Es heißt Fünf-Vier-Drei-Zwei-Eins. Es ist eine Stabilisierungstechnik. Haben Sie schon einmal davon gehört?“

Er schüttelte den Kopf.

„Okay.“ Sie lächelte. „Lassen Sie mich erklären, was es ist.“

Sie machten sich an die Arbeit.

Als die Stunde vorbei war, war Anthony etwas ruhiger. Nachdem er den Raum verlassen und sie ihre Tür geschlossen hatte, erlaubte sie sich, all die angespannten Nerven zu spüren, die sie vor ihm verborgen hatte. Sie atmete ein, tiefe lange Atemzüge, und sie schloss die Augen. Sie hatte eine Stunde damit verbracht, Anthonys Wut und Schmerz und Verwirrung und greifbares Misstrauen aufzunehmen, und sie hatte zehn Minuten, um all das zu verarbeiten, bevor ihr nächster Klient kam.

Sie schätzte die Wahrscheinlichkeit, dass Anthony für die nächste Sitzung wiederkommen würde, auf 50/50.

***

Auf einer gewissen Abstraktionsebene gab es drei Phasen der Traumatherapie. Das sagte zumindest das Drei-Phasen-Modell der Traumatherapie. Aubrey Thyme fand, dass es ein nützliches Modell war.

In der ersten Phase ging es um Sicherheit. Es musste eine therapeutische Allianz gebildet werden. In dieser Phase gewann der Klient Vertrauen in sich selbst und die Therapeutin. Der Fokus lag darauf, Skills zu erlernen – Stabilisierungstechniken, Atemtechniken, Meditationstechniken und so weiter – die bei Symptomen der traumabedingten Unruhe halfen. Das Ziel war es, dem Klienten die Mittel zu geben, die er brauchte, um mit dem Schmerz umzugehen, der in späteren Phasen kam, wenn der Fokus darauf gelenkt wurde, die traumatischen Erinnerungen selbst zu konfrontieren und zu überwinden.

Verschiedene Klienten hatten, natürlich, verschiedene Sicherheitsbedürfnisse. Die erste Phase hielt für manche Klienten länger an als für andere. Nach dem ersten Termin mit einem Klienten hatte Aubrey Thyme üblicherweise eine ziemlich gute Ahnung, wie lange es dauern würde, bevor sie zu Phase Zwei übergehen konnten, aber sie wusste es nie sicher. Es gab immer Überraschungen, Rückschläge und unvorhergesehene Entwicklungen.

Nach nur einem Treffen mit Anthony war sie sich nicht sicher, wie lange es dauern würde. Aber sie hatte eine ziemlich starke Vermutung: Erst wenn diese Scheiß-Sonnenbrille von seinem Gesicht verschwand, wären sie so weit, die Sicherheitsstufe zu verlassen.

***

„So langsam fange ich an, mir Sorgen zu machen, dass Sie nicht gut in Ihrem Job sind“, sagte Anthony, sobald er sich ordentlich auf ihrem Sprechzimmersessel ausgebreitet hatte.

Sie hatten sich jetzt ein paar Mal getroffen. Jedes Mal war sie überrascht, dass er zurückkam – besonders, nachdem sie seine Adresse mehrfach überprüft hatte. (Google Maps verriet ihr, dass London einen neunstündigen Flug von ihrer Praxis in Rochester, New York, entfernt war. „Ganz schön lange Strecke“, hatte sie gesagt und er hatte genickt. „Besonders für jemanden, der im Ruhestand ist“, hatte sie hinzugefügt und er hatte nicht geantwortet. Er log. Aber er bezahlte bar und seine Telefonnummer funktionierte, also ließ sie sich nicht beirren.) Jedes Mal begann er die Sitzung mit der Betonung von sehr klaren Grundregeln: Ich kann jederzeit gehen, ich brauche Sie nicht, beweisen Sie sich mir.

Das war okay. Aubrey Thyme war schließlich eine Expertin. Das war nicht das erste Mal, dass ein Klient ihre Kompetenz in Frage gestellt hatte. Es war nicht einmal das hundertste Mal. Das Gute an Erfahrung war, dass sie dabei half, Dinge spielend zu schaffen.

„Warum das?“, fragte sie.

Er hob mit ausgestrecktem Zeigefinger eine Hand. Er tippte mit diesem Finger gegen das Gestell seiner Sonnenbrille.

Oho!, dachte sie, aber sie ließ sich nichts anmerken. „Möchten Sie erklären, was Sie meinen?“, fragte sie.

„Sind Sie es gewohnt, dass Leute hier drinnen die ganze Zeit eine Sonnenbrille tragen?“

Musst du bei allem so verdammt konfrontativ sein?, dachte sie. „Nein, überhaupt nicht“, sagte sie.

„Ist das nicht etwas, was Leute in Ihrem Beruf, Sie wissen schon, kommentieren sollten?“

Sie grinste und sie wusste, was für einen Einfluss das auf ihn haben würde. Er wollte, dass sie verunsichert war; er wollte die Oberhand in dieser Begegnung haben, damit er sich aus der Entfernung, die sich daraus ergab, sicher fühlten konnte. „Ja? Meinen Sie?“

Er hob die Schultern.

Sie entriss ihm die Sicherheit, die ihre Erschütterung ihm gegeben hätte, weil sie sie stattdessen mit einer anderen Art von Sicherheit ersetzen wollte. Sicherheit, die einem ehrlichen Gespräch entstammte. „Sie haben recht“, gab sie zu. „Leute in meinem Beruf neigen definitiv dazu, so etwas anzusprechen.“

Er hob erneut die Schultern.

„Und ich kann Ihnen sagen, Anthony, es ist definitiv etwas, über das ich nachgedacht habe.“ Sie wartete, aber er reagierte nicht, also sprach sie weiter. „Ich habe darüber nachgedacht, sie anzusprechen. Wollen Sie wissen, wieso ich es nicht getan habe?“ Er war zu sehr aus der Bahn geworfen, um seine Neugierde zuzugeben.

„Weil ...“ An dieser Stelle machte sie eine Pause, weil sie manchmal ein bisschen grausam sein konnte, wenn sie es mit konfrontativen Lügnern wie Anthony zu tun hatte, zumindest wenn sie wusste, dass es nicht zu sehr nach hinten losgehen würde. „Ich dachte mir, dass Sie, sobald Sie bereit sein würden, über sie zu sprechen, selbst davon anfangen würden.“

Sie ließ ihn dort sitzen und darüber nachdenken. Sie ließ ihr Grinsen zu einem zufriedenen Lächeln werden.

„Ich will nicht über sie sprechen“, murmelte er.

„Dann müssen wir das nicht tun.“

„Ich habe eine Augenerkrankung.“

„Ah, das wusste ich nicht.“ Hier nickte sie und ließ ihr Gehirn diese Information in ihre Theorien über ihn einarbeiten. „Danke, dass Sie mir davon erzählt haben.“ Er hasste es, wenn jemand sich bei ihm bedankte. Er hasste es auch jetzt. Sie lächelte weiterhin.

„Ich will nicht über sie sprechen“, sagte er erneut.

„Das haben Sie erwähnt.“ Sie nickte. „Wissen Sie, was die Leute in meinem Beruf noch an sich haben? Wenn wir hören, dass eine Person über ein Thema nicht sprechen möchte? Besonders wenn sie es mehr als einmal sagt? Wir neigen dazu, darauf zu achten.“

Sie sah, wie er hinter den dunklen Gläsern die Stirn runzelte.

„Wir neigen dazu, zu denken, dass sie eigentlich unbedingt darüber sprechen will.“

„Das will ich nicht.“

„Das haben Sie erwähnt.“ Sie lächelte. „Dreimal schon.“

Er hatte genug von diesem Spiel. Er stöhnte und er rutschte auf dem Sessel herum, wobei er irgendwie noch näher daran herankam, das Konzept ‚sitzen‘ zu verhöhnen, als es einem Menschen erlaubt sein sollte. Wenn sie noch viel länger weitermachte, würde sie ihr Glück herausfordern.

„Sie wollen nicht über sie sprechen, also sprechen wir nicht über sie. Wenn Sie sie weiterhin tragen wollen, tragen Sie sie weiterhin. Aber wenn Sie über sie sprechen wollen, werden wir das tun.“ Ein Blick auf die Uhr zeigte: Fünfundvierzig Sekunden vergingen, bevor er erneut sprach.

„Eigentlich nennt mich niemand Anthony“, sagte er. Sie wurde besser darin, in seinem Gesicht zu lesen, trotz seiner Sonnenbrille, und sie wusste, dass er sie nicht ansah.

„Entschuldigen Sie, was?“

„Crowley. Ich werde Crowley genannt.“ Jetzt sah er in ihre Richtung, und seine Lippen zuckten.

„Ich werde es mir merken.“ Für die meisten Klienten waren Vornamen intimer als Nachnamen. Aber Aubrey Thyme konnte sehen, dass das bei Anthony – Crowley – nicht der Fall war. „Danke, dass Sie mir das gesagt haben, Crowley.“

Er hasste es, wenn sich jemand bei ihm bedankte. Er konnte es tolerieren, aber er hasste es. Deswegen würde sie nicht damit aufhören.

***

Sie notierte sich jedes einzelne Mal, wenn er die Sonnenbrille erwähnte. Sie suchte nach Mustern, nach den auslösenden Ereignissen, die dazu führten, dass er sie ansprach. Manchmal, wie in diesem Moment, erwähnte er sie, um das Thema zu wechseln.

„Wenn ich sie abnehmen würde, würden Sie nicht mehr so von mir denken wie vorher“, sagte er, als wäre das Referenzobjekt für ‚sie‘ bereits klar, als wären sie beide inmitten einer Unterhaltung über die Sonnenbrille. Aber das waren sie nicht. Stattdessen hatte sie ihn danach gefragt, warum er die Atemtechniken zu Hause nicht gern übte. Das ärgerte sie, aber sie hielt sich an ihre Versprechen: Wenn er über die Sonnenbrille sprechen wollte, würden sie das tun.

„Was glauben Sie, wie ich über Sie denken würde?“

„Sie würden ...“ Crowley begann oft zu sprechen, bevor er wusste, was er sagen wollte. Sein Verstand arbeitete schließlich schnell und er vertraute ihr immer noch nicht. „Sie würden mich nicht mehr für menschlich halten.“

„Wow“, sagte sie und erlaubte sich, zu zeigen, welches Gewicht diese Worte für sie hatten. Sie beobachtete, wie er herumzappelte. Er verbarg etwas und das wirkte seltsam Wenn Menschen zugaben, dass eine Sache sie dazu brachte, sich nicht länger menschlich zu fühlen, hatten sie sich in den meisten Fällen damit entblößt. Irgendwie traf das jedoch nicht auf ihn zu. „Was bedeutet es für Sie, ein Mensch zu sein?“

Etwas sehr Kompliziertes glitt über sein Gesicht, wie ein Lächeln und eine Grimasse und Spott. Sie würde später darüber nachdenken. „Es bedeutet, frei zu sein“, sagte er.

„Wenn Sie ihre Sonnenbrille abnehmen“, fasste sie zusammen, „wären Sie nicht frei.“

„Ich übe zu Hause nicht, weil Ezra nicht weiß, dass ich herkomme.“
Sie könnte sich ein Schleudertrauma zuziehen, wenn sie versuchte, mit Crowleys Ausweichmanövern mitzuhalten. „Okay, okay“, sagte sie und breitete ihre Hände aus. „Ich denke wirklich, dass wir über beides sprechen sollten. Aber wir können das nicht gleichzeitig tun. Sonnenbrille oder Ezra. Womit wollen Sie anfangen?“

„Weder noch.“ Denn Crowley war die Definition von widerspenstig. „Was auch immer. Mir egal.“

„Dann entscheiden Sie sich.“

„Sonnenbrille, na schön“, sagte er, als wäre das ein Gefallen, den er ihr tat, ein großes Opfer seinerseits zu ihrem Vorteil.

„Okay.“ Sie nickte und gab sich einen Moment, um eine Strategie auszuarbeiten, während sie sich ein wenig anders in den Sessel setzte. „Lassen Sie mich eines fragen. Stellen Sie sich vor, Sie würden sie abnehmen, hier drinnen, während ich da bin. Was, glauben Sie, ist das absolut Schlimmste, das passieren könnte?“

„Sie würden sich in eine Salzsäule verwandeln.“

Das tat er manchmal. Er machte alberne Witze, und sie waren meistens voller biblischer Anspielungen. Das war ebenfalls etwas, das sie sich notierte. Sie verstand nicht, wieso er es tat, aber sie wusste, dass er das auch nicht von ihr erwartete. Es schien seine ganz eigene Art zu sein, sich auf ihre Kosten zu amüsieren. Sie wartete.

„Sie würden schreien, aus dem Raum rennen und dann würde ich keine Termine mehr bei Ihnen bekommen“, murmelte er.

Sie nickte. „Das ist also die schlimmste Reaktion. Was meinen Sie, wie wahrscheinlich ist das? Auf einer Skala von eins bis zehn, wobei eins überhaupt nicht wahrscheinlich ist und zehn absolute Sicherheit.“

„Hm, vier.“

„Also könnte es passieren, aber es ist nicht wahrscheinlich.“

„Nein.“

„Was meinen Sie, was wäre das wahrscheinlichste Ergebnis?“

„Sie würden vermutlich ein wenig schreien, aber sie würden versuchen, es zu verbergen.“ Er hielt inne und saugte an seinen Zähnen. „Sie würden sich bei mir dafür bedanken, dass ich so mutig und stark wäre.“

Das hatte sie vor ein paar Sitzungen getan. Er machte sich über sie lustig. Nichtsdestotrotz, sie dachte, dass es etwas bedeutete, dass er sich erinnerte und dass die Worte ihn genug beeinflusst hatten, dass er sie noch einmal ansprach. „Okay“, sagte sie und ignorierte seine Provokation. „Und wie wahrscheinlich ist das?“

„Vermutlich etwa sieben.“

„Was ist das Beste, das passieren könnte?“

Das hatte er nicht erwartet. Er richtete sich ein wenig in seinem Sessel auf, was sie interessant fand. „Ich nehme an – ich nehme an, nichts.“

„Nichts. Sie nehmen Ihre Sonnenbrille ab, ich sehe Ihre Augen und absolut nichts passiert.“

„Nichts verändert sich.“

Sie lächelte. „Richtig, ja. Weil nichts an Ihren Augen etwas daran verändert, wer Sie sind.“
Er dachte darüber nach. Er antwortete nicht.

„Wie wahrscheinlich ist das?“

Er funkelte sie an und sagte dann: „Wir haben die zehn schon überschritten. Die schlimmste Folge ist vier, die wahrscheinlichste sieben. Wir haben es mit unmöglichen Wahrscheinlichkeiten zu tun.“

„Mir zuliebe. Wie wahrscheinlich?“

„Zwei.“

Aubrey Thyme war eine Expertin. Sie hatte ein professionelles Interesse daran, was für eine Augenerkrankung ihr Klient, Anthony Crowley, haben könnte. Sie hatte ein professionelles Interesse daran, zu verstehen, wieso er so viel Angst davor hatte, jemandem seine Augen zu zeigen, und wieso er dachte, dass der Anblick seines unbedeckten Gesichtes so beängstigend sein könnte, dass ihre gesamte Beziehung sich verändern würde. Aber Aubrey Thyme war nicht nur eine Expertin, sie war auch ein Mensch. Und als Mensch hatte sie ein zutiefst unangemessenes Interesse daran, was zur Hölle sich hinter diesen dunklen Gläsern verbergen könnte.

In dieser Sitzung schafften sie es nicht mehr, über Ezra zu sprechen. Das war bedauerlich, aber die Zeit war um.

***

Aubrey Thyme stellte sich den menschlichen Geist gern als Spinnennetz vor. Das war nicht besonders kreativ von ihr, sondern eine verbreitete, aber nützliche Metapher. Jeder Faden des Netzes war eine Überzeugung. Die äußeren Fäden waren einfache Überzeugungen, die leicht durch gegenteilige Beweise aufgelöst werden konnten. In der Mitte des Netzes befanden sich jedoch die Grundüberzeugungen, diejenigen, die die Gesamtheit der Identität einer Person formten. Wenn man an einem dieser Stränge zog, konnte sich die Gesamtheit einer Person ändern. Aubrey Thyme verwandte viel Arbeit darauf, diese zentralen Fäden in den Netzen anderer Leute zu finden, damit sie daran ziehen konnte.

Sie war nicht so anmaßend, zu glauben, dass sie jemals das gesamte Netz einer Person verstehen konnte. Jeder verbarg etwas. Psychologie war einfach verdammt kompliziert und es würde bei jedem Klienten immer unbeantwortete Fragen geben, egal wie lange sie mit ihm arbeitete. Das war etwas, woran Aubrey Thyme gewöhnt war: eine tiefgehende Neugierde mit einer realistischen Einschätzung menschlicher Grenzen zu balancieren.

Ihre Arbeit mit Crowley hatte ihr eine vage Vorstellung des Netzes gegeben, aus dem sein Geist bestand. Sie hatte gelegentlich vereinzelte Blicke auf die Stränge seiner Grundüberzeugungen zentralen Überzeugungsstränge werfen können. Aber es gab auch noch immer ein paar ernste Fragen, die sie sich über ihn stellte, Lücken in ihrem Wissen, die ihrer Arbeit im Weg standen. Sie hatte diese Fragen, seit er den demographischen Fragebogen ausgefüllt hatten, am Tag ihrer ersten Begegnung.

Als Pronomen hatte er ‚er/ihm‘ angegeben. Im Feld für Geschlecht hatte er jedoch ‚Nein‘ geschrieben. Zu seiner Sexualität hatte er nichts geschrieben. Bei religiöser Zugehörigkeit hatte er ‚Sicher, wieso nicht‘ geschrieben.

Das letzte war das, was sie am meisten überraschte. Er sah aus wie jemand, der schon auf das Konzept von Religion wütend war. Er hatte das Aussehen eines Mannes (?), der sich an Satanismus versucht hatte, bevor es aus der Mode geraten war, jemand, der es aufgegeben hatte, als er erkannt hatte, dass Atheismus besser zu seinem Kleidungsstil passte.

Die anderen demographischen Informationen überraschten sie nicht allzu sehr. Crowley war schließlich ein Mann (?) eines gewissen Alters, und sie war gewöhnt daran, dass Männer eines gewissen Alters mit gewissen Überzeugungen sich unwohl dabei fühlten, gewisse Aspekte ihrer Identität zu beschreiben. Aber sie musste dennoch danach fragen. Das war eine Unterhaltung, die sie führen mussten.

Sie mussten diese Unterhaltung führen, denn sie begann, Blicke auf das zu erhaschen, was sich in der Mitte des Netzes in Crowleys Geist befand. Sie sah, immer und immer wieder, wie fest verwurzelt dieses Zentrum in Crowleys Geist war, wie jeder einzelne Aspekt dieses Mannes (?) sich um dieses Zentrum drehte. Bei den meisten Leuten bestand dieses Zentrum aus einigen Überzeugungen, die sie über sich selbst hatten. Bei Crowley jedoch war es jemand anderes.

Ezra. Sie musste mehr über diesen Ezra erfahren.

Die Gelegenheit bot sich in einer Sitzung auf die Art und Weise, die bei Crowley so häufig vorkam: Er war unhöflich.

Sie waren mitten in der Sitzung, als sein Telefon klingelte. Das passierte ihren Klienten ab und an. Die meisten Leute vergaßen, ihr Telefon stumm zu schalten. Sie war es gewohnt, dass Klienten verlegen lächelten, eilig das Telefon herauszogen und es ausschalteten. Manchmal entschuldigten sie sich leise und sagten ihr, während es klingelte, dass sie rangehen mussten, und nahmen den Anruf dann entgegen. Aber nicht Crowley, oh nein. Sobald das Telefon klingelte, hatte es seine vollste Aufmerksamkeit, mehr als sie sie jemals gehabt hatte. Er war dreist, gleichgültig und bot ihr weder eine Entschuldigung noch eine Erklärung. Er zog es aus seiner Tasche, stand auf, wandte ihr den Rücken zu, und nahm den Anruf entgegen.

„Was ist los?“, fragte er zur Begrüßung. Sie konnte die Stimme am anderen Ende nur leise hören, aber sie konnte lediglich Crowleys Hälfte des Gespräches verstehen. Sie glaubte, einen weiteren britischen Akzent ausmachen zu können, passend zu seinem. „Oh. Oh. Nein, ja, das ist in Ordnung. Sieben. Klingt gut. Mhm. Hm. Mhm.“

Das war die Stelle des Anrufs, an der die meisten Leute etwas sagen würden wie: Ich bin gerade beschäftigt. Ich rufe zurück. Crowley tat das nicht.
„Kannst du nicht einfach, du weißt schon? Ah, ich verstehe. Ja, okay. Das kann ich auf dem Weg abholen. Ist okay. Ja.“

Sie hätte sich schuldig fühlen sollen, weil sie lauschte, aber er war schließlich in ihrem Sprechzimmer. Sie räusperte sich.

„Hör mal“, sagte er schließlich und warf ihr einen Blick zu. „Ich muss auflegen. Nein, alles ist in Ordnung. Ich bin in einer halben Stunde zu Hause. Okay. Okay. Ja, tschüssi.“

Crowley war nicht die Art von Person, die Tschüssi sagte, außer um sich über jemanden lustig zu machen. Er klang auch, als würde er sich über jemanden lustig machen, aber es lag keine Schärfe darin. Er legte auf und setzte sich wieder hin.

Er sah aus wie ein Mann (?), der wusste, dass er nicht lebend entkommen würde.

„Ezra“, sagte er.

„Er weiß immer noch nicht, dass Sie herkommen?“

„Nein.“

„Können wir darüber sprechen?“

„Nein.“ Crowley war jemand, log. „Ich möchte nicht, dass er sich Sorgen macht.“

„Er macht sich Sorgen um Sie.“

„Das ist seine Spezialität.“

„Machen Sie sich Sorgen um ihn?“

„Eh“, grunzte er, akzeptierte ihre Formulierung nicht. „Ich kümmere mich um ihn.“

„Er ist Ihnen wichtig.“

Er nickte.

„Sie lieben ihn?“

Das war riskant. Aubrey Thyme, professionell wie sie war, wusste, dass man manchmal Risiken eingehen musste. Sie beobachtete aufmerksam, wie Crowley sehr regungslos wurde, regungsloser, als er jemals dort gesessen hatte.

„Wir benutzen dieses Wort nicht“, sagte er nach einer fünfzehnsekündigen Pause.

„Gibt es ein besseres Wort?“

Dreiundzwanzig Sekunden, dann: Er schüttelte den Kopf.

„Haben Sie ihn geliebt, vor dem Feuer?“

„Von Anfang an“, sagte er. Das war die Art von Situation, in der sie normalerweise erwarten würde, dass er sich hinter seinem Sarkasmus und Insiderwitzen versteckte, aber das tat er nicht. Er war ernsthaft. Crowley, stellte sie fest, machte keine Witze über diese Beziehung.

„Das ist rührend“, sagte sie und sie lächelte. „Sie beide haben sich gefunden, und es klingt, als hätten Sie etwas sehr Besonderes miteinander.“

„Sie sind kitschig“, sagte er, aber es lag kein Groll darin. Tatsächlich lächelte er sogar.

Der Weg hinter Crowleys Sonnenbrille, dachte sie, führt über seinen Ezra.