Work Text:
"Kio procrasigis la aviadilon nun?" George Fox postulis. Li paŝis tien kaj reen la flughavenporta areo, lia helpanto Wylie rigardanta lin. Denove, la eksterteranto kaj la filo de la eksterteranto estis vidata, kaj denove, li vanige atendis en flughaveno, ke lia aviadilo el Midway estis procrasigata.
"Vetero," Wylie gruntis, eble helpanta.
"Mi sciis tio," li diris al lia helpanto, memoriganta Wylie, ke li sciis, ke la vetero estis malbona. Estis januaro, kaj estis Chicago, kaj se la flughaveno ili flugos al, ne estis malgranda, li ne estis paŝanta tien kaj reen en Midway. Sed malkablanta Wylie estis helpema, kaj li ne komandis la veteron. Kulpigis Wylie-on, dum plaĉos al li, ne estas bona. La vetero ne estas lia kulpo.
Fox deziras, ke la pluvo ne restis, tial li kaj Wylie flugus. Ia momento, la eksterteranto forlasus ĝian nunan lokon. Fox iris al multaj lokoj, ke li maltrafis la eksterteranto, foje de horoj. Kaj post kiam, li bezonis scribi raportojn, kial li ne kaptis la eksterteranton. Kaj kiam ili bezonigis lin skribi raportojn, li ne povis savi mondon.
Burokrataro! Malkablantaj helpantoj! Se vi ne bezonis ili, faris, kiel li deziras fari, li forlasis ili, liajn helpantojn kaj la burokrataro.
Sed li ne povis, do li paŝis tien kaj reen, furioze regardanta la pluvo, kaj Wylie, kaj deziris esti ien ajn sed tio.